Estoy quemada. Literal. Es bastante curioso lo bien que consigo manejarme con la mano izquierda, aunque me demoro el doble, obviamente. Supongo que mi abuela tuvo razón "si hubiera salido nada de esto le habría pasado, todavía no llegaba más que seguro". Eso fue, querer dármelas de dueña de casa. Pero no me quejo, porque fue poco lo que cayó en la cara y la mano ya casi no me arde. Digamos que no fue mi mejor fin de semana, los he tenido mejores. It could be worse, dice la mona de mi avatar y prometo que la próxima vez que vea una campaña de coaniquem, cooperaré con lo que sea. No puedo imaginarme el dolor de esa gente, ese perpetuo dolor en la piel.

Amanecer con un Nacional Socialista

Así. Tal como se lee. Tampoco es algo terrible, pero impacta un poco al principio. Amanecí esta última noche con un nazi. Aunque no quiso reconocerlo, a mi me bastó con que me dijera que se identificaba con ese partido, aunque claro, no se encasillaba con eso porque se había acabado en 1945. Vaya. Por supuesto, ya nos habíamos conocido personalmente antes de esta conversación (lo que significa que nos revolcamos algo). A las 6:37 no analizo demasiado, sólo pienso que ahí estoy, en plena calle con este chico rudo (eso se agradece, en un mínimo grado, claro) que tiene una agradable conversación y , curiosamente, un trato sutil. Tierno, fue la definición del amigo que me acompañaba en esa noche. Un nazi tierno. Yo no encuentro un corazón que me sepa cotejar, diría Juan Luis Guerra, y definitivamente mi pluralismo y tolerancia llegan hasta el suelo de tanto estirarse hasta que se cortan. No me da. Y bueno, ya está decidido: me uniré a la orden de las Carmelitas descalzas. ¿O las agustinas? ahí me decidiré.

Por cierto, no se veía ni un ápice a como Edward Norton en la foto. No era rubio, cosas de Chile.

Fechas que no se cumplen

Hoy es 11 de septiembre. En televisión apareció este tipo, el que tomó leche decía mi tata. Pensar que esa gentecita nunca recibió un castigo. Y este año nadie hizo el comentario del caballero bigotitos blancos.

Cambio de nombre

Si hablaramos televisivamente para medir nuestros indices de maldad, yo sería algo así como un José Luis Echeñique. Mala, mala, mala. Un engendro de la vida familiar, una bellaca despiadada, enferma abuelitas. Si hasta tengo el labio partido, en una mueca algo más sexy (espero) que la de scarface. Con todo, ser villana de la vida real no es fácil y tiene bastante menos glamour que en las pantallas (grande o chica). Y es que no me imagino a un hannibal lecter, a un Alex (más cercano a la figura incorrecta adolescente , mimimí) ni siquiera a un villano simpático como el Dr. Malo; oyendo toda una tarde el llanto ensordecedor de una anciana que gime por todas sus penas desde los dos años. (Qué cruel) Seguro piensan eso que está en el paréntesis, pero la tortura psicológica es así. Bueno, acuñaré el nuevo término, creación diabólica de una amiga : el abuelicidio. Es probable que si permanezco en este lugar por mucho tiempo, sea la primera en estrenar la nueva tipificación criminal. Creo que esta cosa no se llamará más Villana invitada, mejor le pongo "buena onda en mala", "astuta invitada" o simplemente "me creo punkie". Eso, me voy al infierno.

Demasiada confusión

Esta noche es mi noche

Un viernes sin internet en casa es malo. ¿Cómo le habrá ido a nuestro 1.60 cms de hombre? Con denuncia por presunta desgracia, búsqueda a través de canal universitario e histeria incluida, espero que este episodio no haya significado un quiebre en ninguna de sus relaciones. Se lee peor de lo que fue, y debo reconocer que pese a que deseábamos profundamente que le fuera bien en su regreso a casa, nos reímos como hienas, durante la tarde, con su inocente reacción. Una noche [esta noche], siempre me parece que es excepcional y maravillosa [maraishosa] como un gran suspiro, como respirar muy profundo en un bosquecito perdido. La ciudad es ese bosquecito y últimamente nos ofrece tan poco. Con todo, siempre queremos bailar y dónde sea, no nos importa, comenzamos a movernos cadenciosas, en una esquina [Virginia Opazo] y en otra y en otra más. Somos patéticas y, en consecuencia, completamente felices. Es cierto, estamos estimuladas, pero y qué.

Claro que hubo más cosas, muchas más cosas que nos impresionaron además del cierre del hoyo (que hemos convenido en llamar disco) al que nos vamos a meter con frecuencia. Al comienzo siempre es una pena de amor, un bar, una noticia de la que no te querías enterar. Después un olor que se viene a la memoria, un flash [esa imagen indeseada] y entonces viene la revelación: eres tan estúpida como el mayor de los idiotas que camina en la calle. ¡Todavía te encanta! Y entonces, nos dejamos caer en el abismo del recuerdo. Todas hemos recordado, y tras esa línea enemiga no queda mucho que hacer. Salimos a respirar al bosque perdido, nos topamos con toda su fauna. Amamos la vida social, así que entablamos conversación con el primero que se nos cruce y me divierto no te imaginas cuánto con las invenciones de esa mosca muerta insoportable. Cualquier excusa nos sirve para zafar. Somos trisexuales. Eso le espetó mosca muerta a un hippie súper loco que quería acompañarnos (a dónde, no sabíamos) y su apertura de mente e inglés no le alcanzaron: vayan nomás entonces. Resuelto. De todos modos, ahí estaba metro sesenta de hombre para cuidarnos a las tres como un fiel eunuco. Claro que la noche se vio coronada por el segundo cuchitril que visitamos. Nadie podría pensar que por nuestro aspecto atraemos la conversación, la pequeña, por ejemplo, es siempre tan oscura y mosca muerta es siempre tan… insoportable mosca muerta. Como sea, en el baño tuvimos que escuchar a otras dos mujeres con jueves negros de amor. Como si no bastase con escucharnos a nosotras mismas. Da igual. Reconozco que con pequeña disfrutamos las historias de borrachas, así que con algo de descaro ponemos atención a lo que nos dicen, para aconsejarlas y reírnos al rato. Una de ellas, en particular, llamó mi atención, pues creo que llamaría la atención de cualquiera. Cuando nos fuimos de ese lugar éramos casi las últimas personas en abandonarlo.
Afuera, apoyados en una reja estaba un hombre y una mujer de nuestra edad. Yo reconocí de inmediato a la chica del baño. Al lado del lavamanos y entre sollozos [muy falsos, por cierto] nos había revelado el gran amor que sentía por su mejor amigo. Este le retribuía ahora, después de muchos años, y ella consideraba que no podía ser. Me reí en su cara, me pareció el conflicto más inexistente que haya escuchado, así que la aconsejé: tú lo quieres, él te quiere, ámense y no andes llorando en los baños. Ahí estaba la tipa ésta, con esos ojos grandes y brillantes que parecían decir “siempre estoy mintiendo”, y un chico. El tipo también me era familiar; me había pedido un cigarro antes de salir. Les pregunté por pequeña que se había perdido y por fuego. A pequeña la habían visto salir con dirección poniente y fuego no tenían. Pero comenzamos a entablar conversación y compartir los remanentes que logramos sacar ocultos del bar. La chica nos presentó a su hermano. ¿No es lindo? Repetía a cada rato, insistiendo en que era su querido hermano. Después de caminar un par de cuadras nos preguntan por un motel, les respondemos, aunque quedamos algo contrariados. Son hermanos.

Pero ustedes ¿no son hermanos?

Sí, si somos. Vamos a dormir. Nada Más. Mientras dicen esto, se miran cómplices y se ríen con descaro de nuestra inquietud. La chica explica que son hermanos de sangre porque él nació dos años antes, que la madre esto y aquello, pero que es tan lindo.

No reímos por los datos de moteles que estamos intercambiando, cuando el chico nos propone algo.

-- “Vamos los seis al motel, así nos cobran más barato”

--¿Quieres una fiesta? Le contesté. No, nosotros nos vamos a casita. Pero la chica insistió, quería convencerme.

-- Tu podrías hacerlo con mi hermano (dijo como quien concede favores santos) y yo los miro.

Me reí. Todos nos reíamos. Ese desfachatado incesto que se nos presentaba con absoluta naturalidad produjo cierta exaltación en nuestros espíritus.

Se acabó la noche, ya me aburrí de esta historia.